vengo otra vez del infierno de Debord. me escapo de mis otras. todo el día me acosan las frases malas que quiren colgarse en la vidriera de carne, hacer la pequeña farándula del yo, cotidiana. mis voces me acosan y se matan por ser la voz. no puedo leer. sólo escribir me calma. pero qué para quién... durante el día una de mis yo se preguntaba -es ésto un diario de escritor de alguien que no escribe?- podría serlo. el recorrido del huir de un tanathos que se doblega únicamente cuando una palabra recorre el cuerpo de las otras. -es esto una pornografía asexuada que juega con los deshechos de la academia? -sin duda.
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